Wendy Guerra - Cuba.

Wendy Guerra. La Habana (1970).

Diplomada en Dirección de Cine y Televisión por la Facultad de Medios de la Comunicación del Instituto Superior de Arte (ISA). Egresada de varios talleres de especialización en guión de la Escuela de Cine de los Tres Mundos, San Antonio de los Baños, Cuba, incluyendo “Cómo contar un cuento”, con el escritor colombiano Gabriel García Márquez. Actualmente reside en La Habana, Cuba.

En el año 2006 obtuvo en Barcelona el premio Bruguera de Novela por la obra Todos se van. En el año 2008 publicó Nunca fui primera Dama.

Sus libros de poesía son:

Platea oscura, La Habana, 1987.

Cabeza Rapada, La Habana, 1996

Ropa Interior- Editorial Bruguera.

Ropa Interior.
Dejamos sobre las duchas de los hombres nuestros cuerpos bien amarrados a la tubería solar. Marcamos territorio como animales en celo con las trusas saturadas de arena y el olor sideral que los aísla.
En los baños quedan restos del sexo que les hicimos ayer, agua de flores y velas de vainilla derramada.
Lágrimas rotas en el encaje profano de la madrugada.
He perdido mis aretes disueltos en el jabón de una lujuria breve
y las cremas señor untan tus sábanas, como veneno de diosas argentadas.
Mira como arrebatamos la libertad de sus mentes.
Abrimos la culpa en el paraguas dilatado de la tarde.
Regresamos con sus hijos ocultándole el verdadero apellido
de sus genes.
En ropa interior leemos nuestras páginas persiguiendo sólo su
deseo, cada línea de arroz es un gemido.
Puedo esconderme en mis sombreros, sin ser descubierta…
¿Adivinan?
Un sayo y un escudo que esquive los golpes del amor.
Hay algo más debajo del sombrero, te lo juro.
Armo el rompecabezas de las palabras sobre la cama, un plano blanco para patinar desnudos, ropa interior negra, sin dolor.
Y aunque lo diga todo, no llega transparente a tus sentidos.
No lo entiendes. Tendrías que aprender a desnudarme.

Dejamos la antropología de un asentamiento grave, un asentamiento cercano a esta cultura débil, sexo fuerte, inseguro, desterrado.

Leo las líneas que subraya el editor pero no fumo, no alivio mi ansiedad…y ya no puedo olvidar lo que he vivido.

Tu baño aún conserva mis pociones, mis esencias, mi estela, mi estampida,

guardo un tren, un alcatraz, una libélula

y la foto de espalda que me hicieron dormida

no soy encaje ni concha ni malvada,

no es sólo lo que ves pero me he ido

mis ideas son más que las espaldas profundas que ves en el museo

Soy mi texto y lo que trato de ocultar en el peligro de la sobrevivencia

ropa interior en frasco de otro baño.

Otra humedad, mucho frío.

Los abrigos no existen, se regalan a otra mujer que fui en el ritual ajeno.

no hay nieve en el país y aunque rompa a llorar eternamente,

Sólo en ropa interior logro salvarme

Dejo mis textos en tu casa pero hay más,

más frívolo y profundo, más pagano. Escribo en los espejos y te encuentras

nadando en este olvido de artificio…

tus ojos curioseando en la cartera,

buceando en el pasado como un niño. Sólo ves:

las fotos de la infancia con mi madre.

De Ropa Interior.