VICENTE QUIRARTE.
México, 1945.
Sobre las ruinas del alba,
donde buscamos
-perdida la realidad del sueño tras el arco irisla
momentánea fragilidad de una caricia,
el rostro en que dibujamos con miedo
la última sonrisa,
él habita.
El vive.
Nosotros sólo transcurrimos.
Pero al contemplarnos
remover a ciegas los escombros,
la luz dura de su espada
nos señala el diamante entre basura.
El Universo recobra su sitio
y es más brillante la desgastada luz
de las estaciones:
es nuestro el paisaje y nuestro el viento.
Detrás de nuestras letras
el ángel del poema
inicia el vuelo con alas destrozadas.
1 comentario:
si, creo que existe el ángel del poema y he escrito sobre ellos...un gusto leerte!
Abrazo desde Buenos Aires
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